Surrealismo
O silêncio do vazio de uma mente é uma metáfora.
Entra em mim um cigarro que penso,
Por sons repetitivos que me purgam.
Há metaliguagem em saber o vazio.
Palavras bonitas não passam de palavras bonitas,
Verdades são insaciáveis ao ser alguma coisa.
O pensamento é demasiado livre para reflectir sobre ele.
Escrever é para os loucos, pensar que escrever pode querer dizer alguma coisa
É para os loucos que não se crêem como loucos.
Liberdade é sentir que em mim zela
O que não zelará nunca.
Entra em mim um cigarro que penso,
Por sons repetitivos que me purgam.
Há metaliguagem em saber o vazio.
Palavras bonitas não passam de palavras bonitas,
Verdades são insaciáveis ao ser alguma coisa.
O pensamento é demasiado livre para reflectir sobre ele.
Escrever é para os loucos, pensar que escrever pode querer dizer alguma coisa
É para os loucos que não se crêem como loucos.
Liberdade é sentir que em mim zela
O que não zelará nunca.
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